Fisker-Troels sidder i sin slidte jolle med det sidste skvulp abrikossodavand i flasken. Han har hørt sangen før, på en stormfuld dag, hvor vinden flåede i båden.
Langt nede under havets overflade er Tove-Tanghår. Hendes hæse, skæve sirenesang finder vej gennem vandet: “Troeeeeels …”
I morgen vil han nok overbevise sig selv om, at det bare var sukkerchok. Lige nu sværger han, at Tove-Tanghår findes.